Estoy harta de escuchar hablar de amor.
Escúchame, amor, estoy harta de ti, ¿no lo entiendes?, todo el día metida en mi cabeza, como si fuera fácil vivir entre delirios de poeta y aspiraciones de vagabundo, todo el tiempo pensando en puentes desde los que poder tirarme, colgar candados con nuestras iniciales o compartir parte de mi obsesión de idealizarte con quien me lea. Sé que ahí dentro no puedes ser feliz, porque para ello tendrías que saber volar y tú siempre le tuviste miedo a las alturas.
Encima insistes en desnudarte y correr por los recuerdos de mi infancia y transformarte en niña conforme yo voy acercándome y haciéndome mayor, en tener tus ojos y tu pelo, pero en no ser tú, y cambiar una letra de tu nombre y llamarte "Noa", y llamarme mamá aunque no existas.
Estoy harta de que existas aun donde no existes.
Te pienso y comprendo entonces que todo está siguiendo su camino, la metamorfosis comienza y mis horas de estudio se convierten en tiempo dedicado a perseguir tu quimera por mi mente, a descifrar la hipérbole de tu existencia para saber cuánto de mi amor es recíproco.
Espero pronto convertirme en mariposa y que me elijas a mí frente a tu miedo a las alturas.
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